A Linha de Ariadne

Do amor...

2011-02-14T17:18:00.002Z

"O amor é longânime e benigno. O amor não é ciumento, não se gaba, não se enfuna, não se comporta indecentemente, não procura os seus próprios interesses, não fica encolerizado. Não leva em conta o dano. Não se alegra com a injustiça, mas alegra-se com a verdade. Suporta todas as coisas, acredita todas as coisas, espera todas as coisas, persevera em todas as coisas. O amor nunca falha."

1 Coríntios 13:4-8

2010-08-26T21:09:00.003+01:00

Zélia Duncan - Distração

Hoje o mundo ficou bastante menos sábio.

2010-06-18T19:55:00.002+01:00

Deixa-nos um dos maiores escritores do mundo, o maior contador de histórias em língua portuguesa. As palavras são parcas para tamanha gratidão, só quem ama bons livros pode entender o valor de um artista que escrevia como nós apenas conseguimos pensar.

Ficam os livros, um por um, que memórias são.

Segue o teu destino

2010-04-26T23:25:00.002+01:00

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Ricardo Reis

Num postal com um quadro de Pablo Picasso, este poema acompanhou o presente de aniversário que a Debby me ofereceu pelas minhas "22 Primaveras"

Hoje estas palavras ganharam outra dimensão.

Mais uma vez, minha querida Debby, obrigada por estares sempre perto...

terra

2010-02-15T14:11:00.002Z

reconciliação

2010-01-20T14:10:00.003Z

já há muito que estou para publicar este poema aqui. ouvi-o quando assisti à peça "breve sumário da história de deus"... um dos poemas mais bonitos que tive oportunidade de ouvir nos últimos tempos...

Há-de uma grande estrela cair no meu colo...
A noite será de vigília,

E rezaremos em línguas
Entalhadas como harpas.

Será noite de reconciliação .
Há tanto Deus a derramar-se em nós.

Crianças são os nossos corações,
Anseiam pela paz, doces . cansados.

E nossos lábios desejam beijar-se .
Por que hesitais?

Não faz meu coração fronteira com o teu?
O teu sangue não pára de dar cor às minhas faces.

Será noite de reconciliação,
Se nos dermos, a morte não virá.

Há-de uma grande estrela cair no meu colo.

ELSE LASKER-SCHULER

Baisers Volés (closing scene)

2010-01-03T11:03:00.001Z

SERGE ROUSSEAU à CLAUDE JADE:

"Mademoiselle,

je sais que je ne suis pas un inconnu pour vous.
Pendant longtemps je vous ai observée sans que vous vous en rendiez compte.
Mais depuis quelques jours je ne cherche même plus à me cacher.
Et maintenant je sais que le moment est venu.

Voilà. Avant de vous rencontrer je n'avais jamais aimé personne.
Je hais le provisoire. Je connais bien la vie. Je sais que tout le monde trahit tout le monde.
Mais entre nous ça sera différent. Nous serons un exemple. Nous ne nous quitterons jamais, pas même une heure.

Je ne travaille pas, je n'ai aucune obligation dans la vie.
Vous serez ma seule préoccupation.

Je comprends. Je comprends que tout cela est trop soudain, pour que vous disiez oui tout de suite, et que vous désirez d'abord rompre des liens provisoires qui vous attachent à des personnes provisoires.
Moi je suis définitif.

Je suis très heureux."

Claude Jade à Jean-Pierre Léaud:

il est complètement fou, ce type-là.

Jean-Pierre Léaud:

oui oui, sûrement.

Baisers volés, François Truffaut

shift delete

2009-11-16T13:29:00.002Z

How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;

Eloisa to Abelard by Alexander Pope

as recordações autodestroem-se com o tempo e quando deixam de fazer sentido.

para quem ainda não viu, aqui fica a sugestão.

A cidade definitiva.

2009-11-02T18:13:00.017Z

Nas tuas ruas /mãos

mora um segredo.

...

Finalmente iguais sob a mesma desgraça

2009-10-21T13:32:00.003+01:00

Encontramo-nos casualmente na rua quando chovia
E sei que preferias partir comigo a ficar aí, a mexer nesse pó
De gesso e a abrir buracos nos tectos das casas para chegar ao céu
E o entubar até às paredes respiratórias. No desencontro
Desta hora, são horas de terminar a digestão e o cigarro e voltar
A pegar nas ferramentas: a ti a mais completa poesia da destruição
E a arte de fazer de conta que o trabalho se faz rápido, eficaz;
Para mim, a caneta fraca e cobarde, a câmara clara das minhas memórias
E uma mochila pesada e inútil como uma carapaça mole. Sabes
Que podíamos percorrer estas ruas húmidas pelas primeiras chuvas
Como uma mulher que se entrega; sabes que podíamos transfigurar
Este granito, todo este peso imenso, nos corpos femininos que nos escapam
Às mãos rudes com que os buscamos; sabes que podíamos fazer
Desta cidade a impossível mulher, puta e santa na perfeita medida do desejo.
Meu irmão, resta fazer as contas ao que nos sobra depois de nos roubarem
O coração produtor e acreditar que dias melhores serão possíveis; que, um dia,
Voltaremos todos a falar a mesma língua e as mãos voltarão à sua pureza inicial,
Longe dos árduos cabos das picaretas e dos maços, do corpo rugoso dos escopros
E das cicatrizes do trabalho. Ainda que penses o contrário, preferia muito mais ter
O meu cabelo sujo com o pó do cimento e do gesso, a t-shirt manchada de tinta
E essas mãos cicatrizadas que agora escrevem noutro papel, noutra hora de trabalho
Nocturna ou que se arrastam cansadas pelos sonhos de uma vida melhor, destruindo
A superfície menos dura dos livros. Acredita que dias melhores serão possíveis,
E que o sol brilhará e o pó das casas não se agarrará a ti e que os teus dedos não serão
Mais feitos de metal. Caso o boletim metereológico erre a sua previsão, haverá chuva
Para nos molhar a ambos, a todos, finalmente iguais sob a mesma desgraça.

explicação da eternidade

2009-10-20T16:38:00.001+01:00

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.
os instantes do teu sorriso eram eternos.
os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto, in "A Casa, A Escuridão"

Taking Woodstock - Official Trailer [HD]

2009-10-05T11:03:00.001+01:00

Sugestão cinéfila da semana!

Quando as luzes se apagam

2009-09-25T10:35:00.003+01:00

Ana Lacerda

"É cantando e dançando que o homem se manifesta como pertencendo a uma comunidade superior: desaprendeu de andar e de falar, mas prepara-se para se elevar, dançando."

Nietzsche, "A origem da tragédia"

Há oito anos atrás, quando as luzes se apagaram, tinha dentro de mim a certeza que não voltaria a pisar um palco. Carreguei o peso dessa decisão durante muitos anos.

Como eu tinha tantas certezas....

Agora sei que dançar faz parte de mim e vou voltar a acender as luzes. Mas desta vez vai ser diferente, não vou ter medo que elas me ceguem

Gugu-san - três anos

2009-08-29T13:44:00.003+01:00

És tão jovem
E já operas milagres,

Como ver o duro chão negro
E citadino coberto de flores.

Uma para a mãe,
Uma para o pai,
Para o mano e para a mana,
Para a avó e o avô.

Ninguém é esquecido na ânsia infantil
De partilhar a beleza do mundo habitado.

(depois de um passeio com o sobrinho mais novo)

Raul

2009-08-08T17:04:00.003+01:00

Raul Solnado

1929 - 2009

A magia da Edição

2009-07-20T23:19:00.002+01:00

Boa noite.

Uma colega fotojornalista mostrou-me este site.
Nele podem encontrar algumas fotografias editadas e comparar com os originais.
É interessante reparar como o valor da edição aumenta, muitas das vezes, a carga simbólica da foto - como se o editor conseguisse adivinhar o que o fotógrafo pretendia mostrar.

O que penso acerca da edição? - simples, sempre se fez. O photoshop apenas tornou mais acessível, democratizou se assim quiserem chamar, processos (segredos até) que se usavam na câmara escura para fazer exactamente o que se faz hoje: aumentar a carga simbólica de uma foto.

Alimentando a polémica, diria que pessoalmente, não vejo nada de pouco ético nisto - mesmo nas edições mais puxadas. Afinal de contas, não é como se estivesse a acrescentar algo que não está lá - mas sim a trazer à superfície algo que se esconde por detrás da visão do fotógrafo.

Philippine Bausch, 1940-2009

2009-06-30T23:01:00.005+01:00

A dança não é a expressão artística que mais me toca, mas era impossível não ficar comovida com Pina Bausch.

Inesquecível a sequência em Hable Con Ella, de Almodóvar. Não há como não entender aquilo que dizia com o corpo.

http://www.youtube.com/watch?v=iHzlEvtjaOw

Michael Jackson - 1958/2009

2009-06-26T08:38:00.002+01:00

Goste-se ou não, aqui fica a lembrança.

___

"Billy Jean is not my lover

she's just a girl who says I am the one"

Be thankful for what you've got

2009-06-15T16:17:00.000+01:00

Rewind Selecta!...

BRAVO!

2009-05-24T17:21:00.001+01:00

Vou mandar fazer t-shirts e pins do Marinho Pinto e do Medina Carreira!

Não percam isto, alguém a dizer as verdades à Manuela Moura Guedes.

.

Ouve a tua música alto

2009-05-20T23:45:00.005+01:00

Ouve a tua música alto
E afugenta os fantasmas
Da tua mente.

Finge:
Está tudo bem – ainda és
A mesma criança que viu
O mundo crescer; ainda és
O mesmo que eras quando brincavas
E o tempo não existia e o sorriso
Ainda enfeitava o rosto.

Já viste bem como somos hoje?
Adultos perfumados e frios
Que nunca seguram o balão do sorriso
Entre as mãos agradecidas;
Ou quando ele existe é o Jogo,
A mentira de uma possível sedução
Entre desconhecidos agradecidos
Por alguém afugentar a solidão.

A verdade é que
o mundo
já não nos surpreende.
O sol é apenas uma estrela, o umbigo
Solar do sistema que nos contém;
A lua já não tem mistérios nem ilumina
Os poetas que agora se escondem sob candeeiros
- a falta de fantasia matou o azul
do céu que, agora, raramente olhamos.

Não ligues se os teus amigos enriqueceram
E te esqueceram; não ligues se continuas igual,
As mesmas ilusões cansadas dos poetas pobres,
Os dedos canetas e o papel que sujam.
Todos estamos sujeitos à crueldade de estranhos
Que ordenam, com controladoras mãos, as vítimas
Inoperantes do sistema económico que nos rouba.

Por tudo isto, explode a cabeça com música.
Isso e as drogas talvez te salvem da morte,
Da vida repetida sob o mesmo céu plúmbeo.

Não te surpreendas se doer
- quando o corpo já não sente e os ouvidos não escutam
É bem melhor lavar as memórias no sangue.

Já que ninguém diz nada mando eu uma posta... este poema também está aqui

Milan, Madrid, Chicago, Paris

2009-05-15T12:28:00.002+01:00

Não é o roteiro de férias, mas poderia muito bem ser que eu não me incomodava nada :)
Bom fim de semana!

Estagiário sonha com um futuro

2009-04-27T16:33:00.003+01:00

Já aconteceu a todos. Estagiários ou não. Podem ser trabalhadores a contrato ou a recibos; certos ou incertos todos na certeza do dinheiro que entrará ou não na voraz boca do banco.

Damos por nós a pesquisar os tempos mortos, a aproveitar uma pausa rápida para espreitar quem conseguiu avançar e fazer algo de válido, algo que gostariamos de ser pagos para fazer. Algo que efectivamente faz uma diferença no panorama das coisas e nas informações dos sites de jornais e tv's online, onde se cultiva a paranóia, o sexismo inconsciente, o medo. Afinal de contas, todos nós temos sonhos e queremos fazer o que, efectivamente, faz a diferença.

Quebrando o silêncio que já se fazia sentir da minha parte há algum tempo, deixo aqui uma entrevista de Paulo Moura, jornalista do Público, e o link para o seu blog.

O Louco Global

"O homem entrou no metro mas não começou logo. Esperou que pensassem que era um utente normal. Então lançou, aos gritos: “Mais 20 mil soldados para o Iraque? Vão regressar todos em sacos de plástico. Todos!” Estava a falar com alguém? Não. Gritava para quem quisesse ouvir. “Acabaremos também por ir lá parar!” E continuou, sem baixar o volume, num discurso ininterrupto, como se se dirigisse a uma plateia interessada. E talvez fosse o caso.

O homem tinha a barba por fazer e vestia roupas sujas e rotas. Levou escassos segundos a que os passageiros o classificassem mentalmente como um “louco do metro”. Como tantos outros do género, no metro de Lisboa. Entram numa estação, fazem um discurso e saem na seguinte. Ninguém reage, obviamente. Ninguém o interrompe para dizer “desculpe, não concordo inteiramente com esse ponto...”. Também ninguém diz: “Cale-se, que me está a incomodar”. As pessoas evitam até cruzar o olhar com o dele. Se identificasse um interlocutor, o homem poderia desatar a falar para ele, a fazer-lhe perguntas, ou a insultá-lo, o que seria muito embaraçoso. Ou poderia mesmo desferir-lhe um murro certeiro no nariz, caso lhe ocorresse interpretar o silêncio aflito do transeúnte como prova irrefutável da sua conivência com a política de Bush para o Iraque.

Era um louco do metro e portanto o melhor era não ligar. Falou mais um pouco sobre o Iraque e depois passou para a reforma da administração pública em Portugal, não sem antes se deter brevemente no problema do nuclear do Irão. Podia ser maluco, mas não havia dúvidas de que estava muito bem informado. Mais do que as pessoas normais.
Lembrei-me de entrevistas que ouvi do Gato Fedorento ou dos redactores do Contra-Informação, em que descrevem o seu método de trabalho: sentam-se todas as manhãs a uma mesa, com a imprensa do dia, e estudam as notícias e os temas sobre os quais vão depois construir o discurso humorístico. Será que o maluco do metro faz o mesmo? Começa a manhã com uma pesquisa exaustiva em jornais e revistas, na internet, em livros especializados, sublinhando, tirando notas, para depois elaborar o seu discurso louco do dia?

Tenho pensado muito nesta questão. Porque andam os loucos hoje tão bem informados? Por serem loucos? Ou foi a informação que os enlouqueceu? Uma coisa é certa: a demência não impede um discurso articulado e crítico sobre o mundo. Impedi-lo-á a sanidade?

Será a imposição de limites ao horizonte uma condição para a nossa saúde mental?
Ninguém sobreviveria se soubesse de tudo o que se passa no mundo. Hoje, as informações estão disponíveis em doses capazes de nos destruir. Não é possível compreender a sociedade global sem o recurso a teorias da conspiração, projectos terroristas, filosofias paranóicas. O nosso modelo axiológico apenas está preparado para o universo do indivíduo e do seu reduzido ângulo de visão. Não mais. Em todas as épocas há lendas sobre homens que subiram ao topo de uma montanha e enlouqueceram.
Talvez a ignorância seja, portanto, um recurso dos mais aptos. Fechamo-nos, por instinto de sobrevivência. A liberdade tornou-se um handicap evolutivo. Privilégio dos loucos, que só têm a perder uma audiência muda de curiosidade. “Cambada de estúpidos”, rosnou entre dentes o louco do metro antes de se apear na estação seguinte."

(PÚBLICO, 2007)

José Franco, 1920 - 2009

2009-04-17T09:05:00.007+01:00

Faleceu na madrugada de 14 de Abril, um dos artistas populares portugueses (e por ser popular, mal conhecido) que mais me marcou, em conjunto com Júlia e Rosa Ramalho. Quem conhece a estrada que liga a Ericeira a Mafra, lembra-se de passar pelo Sobreiro, do cheirinho a pão com chouriço, da música de arraial e, principalmente, das obras do oleiro José Franco, um homem de poucas palavras, mas que insirava admiração em todos. Lembro-me de ser pequenina e posar junto aos moinhos, impaciente para entrar na "aldeia em miniatura", e de espreitar sempre para o canto onde ele trabalhava, indiferente aos barulhentos visitantes.

Jorge Amado chamava-lhe "queridinho", e assinou a mensagem da escultura que lhe dedicaram na aldeia típica do Sobreiro:

.
José Franco, artista do barro e da vida...
...um grande homem do povo...
...um português que nasceu com o dom misterioso da beleza e a distribui como um bem de todos...

.
(Jorge Amado)

As palavras são poucas para agradecer aquilo que me fez sonhar e o quanto contribuiu para uma infância mais cor-de-rosa nas minhas férias de Verão.

A última vez que lá estive já era mãe de uma recém-nascida, e espero que a aldeia do José Franco se mantenha até a minha filha ter idade para a apreciar tal como eu apreciei, quando ia de férias para sul.

Medina Carreira fala das entranhas

2009-03-19T14:06:00.001Z

Ainda se vêem coisas surpreendentes pela positiva na televisão:

http://sic.aeiou.pt/online/video/informacao/mariocrespoentrevista/2009/3/mario-crespo-entrevista.htm

Bilhetes esgotados em 15 minutos? Contem outra!

2009-03-11T11:14:00.004Z

País de parolos, é o que somos, é assim que penso nestes dias, já achando à partida ridículo uma artista como a P.J. Harvey tocar num evento Clubbing, numa sala manhosa para encher chouriços (mil, pelos vistos). A elite que compra pela net é que ganha, bem como os amigos dos amigos dos funcionários, como toda a gente sabe. Estou furiosa com a Casa da Música que mais uma vez prova ser um recinto só para alguns. Espero que falhe a luz no dia do concerto.

(leiam o documento)

2009-03-10T08:57:00.002Z

Horse Latitudes", um tema dos Doors que sempre me causou fascínio/terror, é um poema de Morrison musicado pela banda e escrito por este na sua adolescência inspirado pela capa de um livro que mostrava uma gravura representando cavalos a serem atirados de um navio para o mar.

Sem sabermos isto, dificilmente compreenderemos a faixa 5 do álbum Strange Days (o meu preferido), datado de 1967.

Curiosidades ou Eu gosto muito de ler sobre os Beatles

2009-03-07T15:21:00.004Z

The Beatles, primeiro Quarrymen (nome do liceu frequentado por John Lennon "Quarry"), devem o seu nome a um trocadilho/anagrama:

Les Beat / Beatles , inspirado pelos artistas beat, admirados por todos os membros da banda, apesar de mais por uma questão de moda do que identificação consistente com o movimento.

John Lennon, ao contrário do que pensava eu, escreveu a canção Lucy in th Sky with Diamonds porque um dia perguntou ao filho que desenho era o que ele trazia da escola debaixo do braço, ao que Julian respondeu:

- É a Lucy no céu com diamantes.

Imaginação doida, a do puto.

o grito de revolta

2009-03-05T21:23:00.002Z

Antes de mais nada, as minha saudações a todos os membros deste blog e à nossa imensa(?) audiência. Também aproveito desde já para pedir desculpas pela minha insistência, mas um grito de revolta perante certas injustiças não pode passar despercebido aos ouvidos do mundo.

Até este senhor da música popular portuguesa veio lançar archotes para a questão já desenvolvida neste post. Agora, todos ficamos a saber, que Graciano Saga gosta delas peludas... (se bem que nunca pensei que uma mulher viesse com um ninho de pardais incluido....)

Fiquem bem!

Dustin Lance Black

2009-03-01T21:20:00.002Z

Melhor Argumento Original, Milk, 2009
http://oscar.com/oscarnight/winners/?pn=detail&nominee=Milk%20-%20Writing%20(Original%20Screenplay)%20Nominee

I wanna thank my mom, who has always loved me for who I am even when there was pressure not to. But most of all, if Harvey had not been taken from us 30 years ago, I think he'd want me to say to all of the gay and lesbian kids out there tonight who have been told that they are less than by their churches, by the government or by their families, that you are beautiful, wonderful creatures of value and that no matter what anyone tells you, God does love you and that very soon, I promise you, you will have equal rights federally, across this great nation of ours. Thank you. Thank you. And thank you, God, for giving us Harvey Milk.

O último bastião moral do reino

2009-02-24T20:57:00.002Z

Boas!

Todos sabemos que a moral e os bons costumes andam ameaçados por esta onda de modernidade que nos chega a casa e aos olhos sem dificuldade. O Santo Padre, ou Paizinho para os amigos, já nos avisou que a internet e os computadores e as televisões são a raíz do mal, mas este caso foi provocado por um inimigo muito mais antigo: os livros - e toda a gente sabe o que era o Índex, não?

Nas palavras de um amigo que também é um dos jardineiros virtuais deste blog, Braga é uma cidade de padres e putas - perdoe-se o exagero normal nestes jardins. Ora bem, este equilíbrio entre luz e sombra, esta luta entre bem e mal fez mais uma vítima.

Num gesto que se começa a tornar comum nesta democracia liberal que é a nossa, agentes da PSP de Braga apreenderam 5 exemplares de um livro de nome "Pornocracia", de Catherine Breillat - sem mais informações sobre o conteúdo podemos sempre pensar que se debruçava sobre as possibilidades burocráticas da pornografia soft ou hard.

O motivo: esparramada na capa uma imagem com um peludo e frondoso sexo feminino, obra de Gustave Courbet, pintor francês do século XIX ligado ao moviemento Realista.

Segundo a notícia vinculada pelo Público, a PSP fez isso como “uma medida cautelar para evitar uma alteração da ordem pública e o cometimento de outros crimes” e o facto de no auto estar indicado um conteúdo pornográfico foi apenas uma “confusão” dos agentes da PSP com o título da obra em causa".

Deo gratias pela intervenção atempada da PSP que assim impediu que as crianças bracarenses ficassem marcadas para toda a vida por um sexo peludo num corpo roliço - a estética feminina do século XIX era algo mais para o cheia e mais pilosa...

Penso que o pintor ficaria contente com este resultado em pleno século XXI. E porquê? Aparentemente este senhor gostava de afrontar a moralidade burguesa, para quem não sabe hipocritamente devota e religiosa, com a sua arte. Contudo, a qualidade técnica da sua execução levou ao reconhecimento e a obra em causa está exposta no Musée d'Orsay em Paris que, como um bordel, recebe dinheiro das pessoas para expor estas "porcarias".

Ironicamente, cerca de 200 anos depois de ter sido pintada continua a ofender a moral e os bons costumes e até a confundir os mais treinados newsmakers da praça - no telejornal da noite na TVI o autor da pintura foi indicado como sendo "um pintor renascentista".

Pessoalmente, acho que se poderia fazer um pealing na obra: se ela perdesse 20 quilos e com uma depilação à brasileira ficava digna de aparecer numa das muitas boites da zona de Braga... assim por cima do balcão onde elas se encostam.

E agora, algo completamente normal:

L' Origine du Monde

Gustave Courbet, 1866

Óleo sobre tela, 46X55 cm

Musée d' Orsay, Paris

Imperdíveis:

2009-02-07T09:07:00.003Z

http://www.milkmovie.co.uk/

www.revolutionaryroadmovie.com/

2009-01-26T12:32:00.004Z

"Em trânsito pelas instalações televisivas da nossa SIC, sentia-se um frémito de luz, mais, um mal estar evidente na redacção por parte dos jornalistas, por terem que abrir os noticiários com a más novas do dia; geralmente incidências sobre economia, que tendem a causar uma espécie de depressão, de magazine arauto de falências, taxas negativas e insolvências.

A economia, estúpidos, é hoje uma fonte de terror capaz de ombrear com a programação mais pesada do FantasPorto; é uma forma de manter a populaça atemorizada, a par dos surtos de gripe das aves, as pressões sobre as arbitragens e outros métodos de manter a classe média apavorada, sem poder de compra, que é para isso que essa média existe.

Nós, os novos pobres, estamo-nos borrifando para os índices internacionais, as culpas situacionistas e os créditos mal estacionados e em segunda fila; só os sem abrigo meditam sobre a taxa Euribor e o pessoal que se pavoneia no centro comercial exulta com a descida nas sapatilhas Nike.

E então, subitamente, vem a Morte, que já não é tão só uma dama velada de foice, a martelo, mas uma inevitabilidade como os impostos e os tele-seguros; maiores tragédias aconteceram e sucederão no reino animal coroado pela inumanidade: sem um olho em Gaza, uma mulher confessa ter perdido tudo sob os escombros, um colchão, uma cabra e um fogão.

Nós, os ex-novos ricos queixamo-nos de tudo e mais alguma coisa, da mesma cama vazia o cabrão que fugiu com a outra e o microondas solitário a reaquecer afectos.

Enquanto a verba para a cultura não atinge 1% do PIB, longe disso, a quota para a Civilização regride quando morre uma Voz, dos Sitiados.

João Aguardela, 1969-2009, descansa raPaz."

Rui Reininho, "Os Chateados", JN, 25/01/2009

Salinas Animais

2009-01-20T00:45:00.004Z

Música: Saregama, Fragments Native Flute Mix, 4D Reality

Fotografia: José Ferreira

Projecto Final da cadeira de Fotojornalismo

Espaço vazio ou reserva natural? As salinas de aveiro estão divididas entre a visão de quem lá vai. Uns vêm um espaço vazio, memória de outros tempos em que o sal era penosamente retirado ao mar; outros uma reserva natural onde várias espécies de aves coabitam e se alimentam.

Quer a memória, quer o habitat natural merecem ser preservados, antes que desapareçam todas as memórias etnológicas que unem o presente da cidade ao seu passado ou que fujam todos os animais que acabam por contribuir para a beleza natural da zona e para o seu potencial turístico.Eu próprio fui um dos que teve de lá voltar mais que uma vez para ver mais do que apenas uma face desse espaço. Na primeira vi apenas uma planície cáustica, limpa de animais, mas não de sinais da presença deles. Um local de grande beleza natural, mas que era apenas um reflexo do passado.

Da segunda vez que lá voltei consegui ver o outro lado das salinas: o de ecossistema com um equilíbrio frágil que serve de refúgio para muitas aves: flamingos, íbis, garças, gaivotas... Vi como este pedaço de terra constantemente perdido e recuperado ao mar sustenta estas espécies mesmo à entrada de uma cidade.

Encalhadas entre rio e mar a Marina da Troncalhada, apesar de vazia de marnotos, ainda vende sal.

Este habitat encontra-se duplamente ameaçado. A construção da já antiga A-25 veio roubar um pouco do seu espaço e trouxe consigo poluição atmosférica e sonora. As cegonhas pareceram não se importar com isso e construiram os seus ninhos ao longo do percurso.

Agora, acompanhando este traçado, vai ser construído um viaduto ferroviário que ligará ao Porto de Aveiro. Este viaduto avança sobre as salinas, conquistando para si ainda mais deste espaço. Vai atravessar uma reserva natural e separar um pouco mais Aveiro das salinas que, no passado, fizeram a sua riqueza.

Não sei medir o impacto natural desta obra. Mas posso usar a fotografia para documentar o presente para, no futuro, se poderem medir os impactos. Assim temos uma arma preciosa na luta contra o esquecimento, contra as pessoas que dizem que as coisas não são, nem nunca foram, bem assim.

1969/2009

2009-01-19T14:19:00.004Z

http://ultimahora.publico.clix.pt/noticia.aspx?id=1356656&idCanal=42

http://anaifa.blogspot.com/

Projecto 1

2009-01-18T20:54:00.005Z

PLUMBA

A partir de 17 de Janeiro

Ideias surrealistas

2009-01-12T11:11:00.001Z

autor: Joana Amoêdo.

"A única obscenidade que conheço encontra-se na violência" - James Douglas Morrison

2008-12-29T09:41:00.007Z

Israel prossegue os ataques em Gaza

mulher ferida com o seu bebé num hospital em Gaza

um homem carrega uma criança ferida até um hospital em Gaza

Imagens CNN

O Poema

2008-12-11T00:02:00.006Z

Retrato de Rilke, Paula Modersohn-Becker

Se tantos poetas portugueses, de Pessoa a Sophia, passando por O'Neill e Daniel Faria me marcaram e marcam, é lendo este poema de Rilke que me sinto completa como leitora sensível, numa digestão de palavras inesquecíveis.

A Pantera (No Jardin des Plantes, Paris)

De tanto olhar as grades seu olhar esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto em círculos concêntricos decresce,

dança de força em torno a um ponto oculto no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila se abre em silêncio.

Uma imagem, então, na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

(Rainer Maria Rilke)

(ver também a obra pictórica de Paula Modersohn-Becker que lhe pintou o retrato)

Cristianismo vs. catolicismo

2008-12-10T23:50:00.004Z

Decidida que estou desde há uns anos a ler tudo o que houver para ler sobre o cristianismo e a biografia de Jesus, eis que descubro este magnífico ensaio de Fredéric Lenoir, um historiador das religiões nascido em Madagáscar em 1962 e, imagine-se, descobri eu posteriormente, giro como o caraças.
Numa abordagem inteligente e baseada em estudos aprofundados dos Evangelhos, mostra-nos o lado menos óbvio da herança cristã, uma filosofia esotérica que pode ter feito evoluir a ideia de persona greco-romana e a ideia de cidadania democrática (utópica ou não, isso são outros quinhentos). Não existe, a meu ver, história alguma mais fascinante do que a que serve de mote a este livro.
Podia dizer muito mais mas estou certa de que me confundiriam com uma fervorosa adepta das ideias de Cristo. Que se calhar, para espanto de alguns, já sou.

Kingdom of Fear

2008-11-26T23:37:00.001Z

We have become a Nazi monster in the eyes of the whole world, a nation of bullies and bastards who would rather kill than live peacefully. We are not just Whores for power and oil, but killer whores with hate and fear in our hearts. We are human scum, and that is how history will judge us. No redeeming social value. Just whores. Get out of our way, or we'll kill you. Who does vote for these dishonest shitheads? Who among us can be happy and proud of having all this innocent blood on our hands? Who are these swine? These flag-sucking half-wits who get fleeced and fooled by stupid little rich kids like George Bush? They are the same ones who wanted to have Muhammad Ali locked up for refusing to kill gooks. They speak for all that is cruel and stupid and vicious in the American character. They are the racists and hate mongers among us; they are the Ku Klux Klan. I piss down the throats of these Nazis. And I am too old to worry about whether they like it or not. Fuck them.

Thompson, Hunter S., Kingdom of Fear: Loathsome Secrets of a Star-crossed Child in the Final Days of the American Century (2004)

Debbie baby :)

2008-11-22T19:18:00.001Z

Parabéns, Debbie, por tanta coisa! e mais um ano :)
Um beijinho, querida.

Igor Levashov

Ensaio sobre a Surdez

2008-11-14T14:38:00.003Z

De quando em vez no absurdo diário algo nos desarma, surpreende, seja a sépia ou a preto e branco, multicolor ou a Polaroid mundana. Ontem, num qualquer ontem, dei por mim no meio de uma pequena freguesia de Santa Maria da Feira, perdido na rotina das histórias de vida, suspenso no silêncio daquele local, e pude por breves momentos ouvir…

Na voz do Patrick Watson vivencio algo de semelhante, ouço-lhe os silêncios, bebo-lhe os verbos. Respiro.

Life on Mars

2008-11-01T13:57:00.002Z

David Bowie

Não deixem de ouvir a versão de Neil Hannon e Yann Tiersen, é genial e a minha favorita!

http://www.youtube.com/watch?v=8lO0Aoq4mIw

2008-10-23T09:32:00.003+01:00

Talvez um dia te consiga dizer que aquilo que em mim terminou me deu asas.

fotografia de Patrick Demarchelier

This World and Body

2008-10-23T00:38:00.003+01:00

FILME 30/2008 - This World and Body from fast forward portugal on Vimeo.

Vencedor do festival fastforward realizado o passado fim de semana em Braga
Sinceramente como participante e estive lá nomento em que foi projectado. achei desde logo genial e comentei com convicta certeza que seria o vencedor.

Expiação

2008-10-22T11:31:00.008+01:00

"A Prisão de Cristo ou o Beijo de Judas", (1573 e 1602) de Michelangelo Merisi da Caravaggio 1573-1610

Judas, must you betray me with a kiss?

Roubado por umas grandessíssimas bestas do museu de Odessa na Ucrânia no dia 31 de Julho deste ano, uma das composições mais realistas e dramáticas sobre o momento da traição de Judas (como lhe chamam) a Cristo, que coincidiu com a prisão e consequente julgamento e crucificação. Este acontecimento seria inevitável, indepentemente da confusão de Judas relativamente ao que aconteceria e ao que deveria ter acontecido. Todas as histórias dos evangelhos têm para mim um enorme significado e, em vez de pensar se serão verdade, gosto de pensar em todas elas como símbolos, veículos de uma mensagem. O que aconteceu com Cristo atormenta e faz pensar ainda hoje, podendo parecer simples, a resposta, a mim perturba-me. Porque aceitou um homem aquele destino, sem combater pelo nacionalismo judaico, sem armas, sem uma palavra, como contam, que o pudesse defender? O que se passou na cabeça de Judas, o velho do Restelo da história, para esperar que Cristo, a quem seguiu nos 3 últimos anos das suas vidas, mudasse de postura e voltasse a trabalhar madeira, apenas? O peso da dor ao vê-lo na flagelação foi superior às suas forças, enforcou-se pouco depois, não chegou sequer a estar presente na crucificação, bem como nenhum dos outros discípulos, que se refugiaram nos arredores da cidade, com medo de serem também executados. Que se passou como estas pessoas para depois se arrependerem e pregarem até à morte a filosofia de Cristo, aguentando torturas e um fim doloroso? Se não houve ressurreição, o que os fez acreditar? O que muda em nós quando nos apercebemos de algo maior?

2008 anos sem esquecer podem ser uma resposta.

Caravaggio é um dos meus pintores favoritos, como já aqui disse, mas este quadro conduz-me a outras reflexões.

Evolução e Involução

2008-10-21T18:15:00.006+01:00

Não é a ilustração da questão mas foi a imagem que consegui arranjar!

Excerto de uma leitura que me explicou alguns pormenores que um curso de Psicologia não soube explicar :)

"Foram necessários perto de cem milhões de anos para nos transformarmos numa sociedade suficientemente sofisticada para pôr um homem na lua mas, quando lá chega, esse homem continua a ir à casa de banho como os seus antepassados primitivos."

In, "Porque é que os homens nunca ouvem nada e as mulheres não sabem ler os mapas das estradas" de Allan e Barbara Pease.

Encontro

2008-10-20T22:22:00.003+01:00

"A Vocação de São Mateus", Michelangelo Caravaggio, 1599

Este quadro mexe comigo. Fartei-me de andar a pé, grávida de 5 meses, para descobrir a Igreja onde ele adorna umas das paredes de uma das capelas.

Cristo escolheu cuidadosamente os seus discípulos. Foi buscar Mateus, ou Levi, como se chamava antes da vocação. Sem hesitações, a uma taberna escura e suja de Cafarnaum, na Palestina.

Caravaggio era dono de uma sensibilidade intemporal, inigualável. Qualquer tema, religioso ou profano, merecia um tratamento realista e cuidado. Humano, acima de tudo. Escolheu a pintura que não mente nunca. A luz vinda de um pincel mágico (divino?), sem esboço prévio.

Matou dois homens, morreu na miséria.

directamente do sertão, a desilusão tecnológica

2008-10-19T22:31:00.003+01:00

fortissimo!

"sempre beijando a flor"

2008-10-19T22:11:00.001+01:00

Vamos lá elevar a intelectualidade nacional!

Quase laranja, um amarelo torrado pelas viagens. Clemente e a sua abelha-mestra!

Inverno de Bolso

2008-10-17T10:16:00.003+01:00

Trilhar “For Emma, Forever Ago”, recorda-me singelos instantâneos da adolescência borbulhante, não porque seja pueril, de consumo célere, apenas porque relembra velhos livros de bolso Europa América sofregamente lidos na escadaria do António Nobre, resumos certeiros de como trovar ao corno, de como condensar a colecção Outono e Inverno das paixões falhadas, das separações mais ou menos dolorosas. Aí encontramos respostas para o trabalho de Bon Iver, autor da pequena grande “Emma”. Na sua pena a solidão, a América profunda piedosamente sem Bush, a escrita de canções clássica, a cintilante acústica de um tempo que não passa.
Neste que é o seu primeiro sopro, uma certeza: ter conseguido conjugar o verbo emocionar no pretérito quase perfeito, transformando uma trintena de minutos numa banda de sonora de vida(s)
Um uivo para amostra…

Imunização Racional (Que Beleza!)

2008-10-13T21:32:00.002+01:00

por enquanto deixo só o vídeo... porque precisamos de uma planície racional a que regressar. O músico é Tim Maia.

Ao Pé do Sena, pela mão de Ariadne

2008-10-10T11:48:00.002+01:00

"O Minotauro compreender-me-á.

Tem cornos, como os sábios e os inimigos da vida.

É metade boi e metade homem, como todos os homens.

Violava e devorava virgens, como todas as bestas.

Filho de Pasifae, foi irmão de um verso de Racine,que Valery, o cretino, achava um dos mais belos da “langue”.

Irmão também de Ariadne, embrulharam-no num novelo de que se lixou.

Teseu, o herói,e, como todos os gregos heróicos, um filho da puta,riu-lhe no focinho respeitável.

O Minotauro compreender-me-á, tomará café comigo, enquanto o sol serenamente desce sobre o mar, e as sombras,cheias de ninfas e de efebos desempregados,se cerrarão dulcíssimas nas chávenas,como o açúcar que mexemos com o dedo sujo de investigar as origens da vida"

sos

2008-10-09T23:58:00.002+01:00

Calou se a voz, cada um segue o seu caminho, já não ha nada de novo aqui, ficam as palavras empoeiradas...

Isto não é um post

2008-10-07T23:10:00.006+01:00

Os Amantes, René Magritte, 1928

Não sei ver arte sem pensar em amor. Não sei gostar de coisas intensamente sem me sentir identificada, numa imagem que pode não reflectir mais do que desejos mas que tem forçosamente de seguir esse caminho, próximo de mim. Não sei olhar para este quadro sem pensar na cegueira dos mortais, procurando sempre acertar em todas as áreas da vida, sem certezas de nada.

Às vezes, ou a maior parte das vezes, não podemos contar o que fazemos para encontrar aquilo que nos faz "felizes". Transmitimos uma imagem nossa propositadamente distorcida para que ninguém nos venha incomodar com pedidos de explicação de nós mesmos.

Emocionalmente, somos todos surrealistas, mas nem todos se aceitam como são e é pena.

"Not what man knows but what man feels concerns art. All else is science." (Bernard Berenson, 1897)

"My painting is visible images which conceal nothing; they evoke mystery and, indeed, when one sees one of my pictures, one asks oneself this simple question 'What does that mean'? It does not mean anything, because mystery means nothing either, it is unknowable." (René Magritte)

2008-10-07T23:09:00.002+01:00

John William Waterhouse, Ariadne *, óleo sobre tela, 1898

Filha de Minos e Pasifae, Ariadne é a mortal que se apaixonou por Teseu. Este, ao ser enviado para o Labirinto com o intuito de ser sacrificado ao Minotauro (fruto dos amores proibidos de Pasifae), foi salvo pelo novelo que Ariadne lhe ofereceu para que marcasse o caminho de volta e assim conseguisse matar o monstro e regressar são e salvo. Assim foi. Teseu, depois de se juntar a Ariadne e fugirem os dois à ira de Minos, refugia-se com ela na ilha de Naxos onde vem a abandoná-la, adormecida, junto ao mar.
Estando Ariadne prestes a entregar-se à sua dor, aparece Dioniso e o seu séquito, levam-na para o Olimpo e aí se casam, a bela mortal e o jovem deus, apaixonadíssimos. Como prenda de núpcias, Dioniso oferece-lhe um diadema de ouro que, mais tarde, quando Ariadne morre, é lançado por ele para os céus e se transforma numa constelação. Tiveram quatro filhos e foram muito felizes. Ariadne tornou-se uma das bacantes.

*Neste quadro podemos ver Ariadne adormecida na ilha de Naxos, no momento em que o barco de Teseu parte da ilha.

passagem

2008-10-07T02:45:00.005+01:00

talvez exista sempre uma ponte que nos une a todos nós, que vivemos por ai ao acaso, na inconstante incerteza daquilo que será o amanhã...

Que luz de Baixo

2008-10-03T14:53:00.003+01:00

Na deriva das linhas de Ariadne, paridas cruzadas de “hips” pop, coladas na cervical de más donas, boazinhas de causas, causadoras de aí Jesus e venha o diabo e escolha, trilhadas calçadas hip hop, (as)salto à corda, ora bolha, ora inconformidade social, vazia nas pontinhas, Chelas desta e de todas as democracias, vão de escada ou de Chanel contrafeito, junte-se ora ao caldo: pop adúltera, uma tesa oitava e meia abaixo do Dó médio, consoantes vadias, ideologias ad eternum, ironias para a ciática e cerebelo. E eis-me a velar o mano, a mano: A boa dona, o mau Samuel, o vilão Walker. Super heróis à nossa imagem, aos nossos olhos, aos nossos dias…

Supreme NTM - Pose Ton Gun

2008-10-02T23:01:00.002+01:00

Um saltinho a França. Supreme NTM, presentes na banda sonora do filme La Haine.
Muita qualidade. Termina aqui a minha série de posts dedicados ao hip hop. Contudo, aviso a gerência que poderei sofrer de recaídas.

Fiquem bem!

Sam the Kid - À Procura da Perfeita Repetição

2008-10-02T22:44:00.001+01:00

Admiro muito este man. Lembro-me de uma entrevista quando o Hip Hop começou a despertar a atenção dos media em portugal e estava lá este maluco, 15 anos, a dizer que não estudava. Que se fechava no quarto e trabalhava, trabalhava... e acreditava mesmo muito.
Há que admirar quem faz isto - especialmente se não vem das melhores zonas da cidade.

Serial Killer - Valete

2008-10-02T22:38:00.001+01:00

Um salto a portugal. Directo de LX, Valete!
Daqui a nada temos um Full House.

Fiquem bem

Que luz

2008-10-02T10:30:00.003+01:00

"Stand up against governments, against God.
Stay irresponsible.
Say only what we know & imagine.
Absolutes are Coercion.
Change is absolute.
Ordinary mind includes eternal perceptions.
Observe what’s vivid.
Notice what you notice.
Catch yourself thinking.
Vividness is self-selecting.
If we don’t show anyone, we’re free to write anything.
Remember the future.
Freedom costs little in the U.S.
Asvise only myself.
Don’t drink yourself to death.
Two molecules clanking us against each other require an observer to become scientific data.
The measuring instrument determines the appearance of the phenomenal world (after Einstein).
The universe is subjective.
Walt Whitman celebrated Person.
We are observer, measuring instrument, eye, subject, Person.
Universe is Person.
Inside skull is vast as outside skull.
What’s in between thoughts?
Mind is outer space.
What do we say to ourselves in bed at night, making no sound?
“First thought, best thought.”
Mind is shapely, Art is shapely.
Maximum information, minimum number of syllables.
Syntax condensed, sound is solid.
Intense fragments of spoken idiom, best.
Move with rhythm, roll with vowels.
Consonants around vowels make sense.
Savour vowels, appreciate consonants.Subject is known by what she sees.Others can measure their vision by what we see.Candour ends paranoia"

uma saudação cosmopolita, no trilho da batida de uma geração...

passagem

2008-10-01T23:33:00.002+01:00

Ainda há pequenos sitios onde vale a pena sentir o odor das simples maravilhas da natureza....

Efectos Vocales - Nach Scratch

2008-10-01T13:30:00.002+01:00

[Bienvenidos al centro de experimentación vocal "Magna".
Hoy en nuestro laboratorio estamos investigando con un nuevo sujeto. Se hace llamar Nach, y es, quizás, el más extraño y activo de los que hemos trabajado anteriormente. Pero empecemos con la exposición. La dividiremos en 3 fases, y por favor, no intenten hacer esto en sus casas. Fase de la experimentación número 1. Nivel de dificultad 6. Vocal A]

[Nach Scratch]
Trabaja, plasma las palabras, hazlas balas,
Atrapa a rafa casal, machaca cada sala,
Ladra hasta rasgar la garganta,
Saca las garras, las armas, Las gradas harán palmas,
La fama tarda, patán, jamás hallarás paz,
Amargas caras largas arrastran la maldad,
Andarás a rastras, pagarás caras las cagadas,
Las carcajadas sabrán saladas,
Tras, tantas trampas, tras, tanta jarana,
Tantas falsas alabanzas, tras, tantas caladas,
Tantas almas traspasadas para alcanzar la calma,
Tantas pájaras, Nach manda fantasmas al Sáhara,
Charlas baratas taladran hasta dar arcadas,
Parrafadas flacas acabarán mal paradas,
Tan malas para masacrar, para ganar batallas,
Apartadas, a patadas, atrapadas hasta dar la talla,
Canalla, vas a dar la campanada, para nada,
Camaradas harán manada para achantar,
Hasta cantarás baladas para agradar a las masas, anda pa casa, cansas, ya.

[¿Increíble, verdad? Pero no nos vamos a quedar ahí. Aumentaremos la dificultad de reacción. El sujeto es frío y ni se inmuta. Parece confiado. Vamos a ver cómo se comporta ahora. Pasemos a la siguiente exposición. Fase de la experimentación número 2. Nivel de dificultad 8. Vocal O]

[Nach Scratch]
Yo no compongo con porros,
Solo pongo ron o fonk,
Propongo colocón como colofón,
Formo monólogos, todos los bolos son hornos,
Os toco con chorros sonoros, colosos como Concords,
Lo corroboro, controlo todos los modos,
Conozco todos los logros,
Coloco todos los coros, mongolos,
No clono, no soborno, sólo lo gozo, lo rompo,
Como Rocco os follo pronto,
No corono robots con flow monótono,
Pochos son como plomo,
Yo floto por los tonos como corcho,
No dono, cloroformo,
Formo los cosmos, los combos,
Son gordos, los bombos son hondos, tochos,
Yo, monto gordos pollos con otros locos,
Nosotros somos orcos, vosotros potros cojos,
Foros con forofos flojos,
Os jodo con condón, con don, compón como yo costoso,
No otorgo socorro, os soplo como polvo,
Os borro, bobos, os broto dolor por tos los poros,
Provoco ojos rojos por sollozos sordos,
¡Ohoh! todo con os, ¡lo bordo!

[Nunca habíamos dado con un sujeto así. Su capacidad parece ilimitada. Permanezcan tranquilos, por favor. Vamos a aumentar la dosis de dificultad al máximo. Nadie ha conseguido nunca superar esta etapa, repito, nadie. Fase de la exposición número 3. Nivel de dificultad 10. Vocal E]

[Nach Scratch]
Ver gente decente perecer me estremece,
Le Pen es el germen, el PP merece el trece,
Mequetrefes venden 3 CDs, ¿qué se creen?
Se creen jefes de este Edén,
¡Que les den! ¡Herejes!
Deben entender que defenderme es querer perder,
¿Pretenden vencerme en este set? Seré Federer,
Empecé desde el retrete, enterré el estrés,
En el presente el referente es el Everest, creedme,
El eje es tener fe,
Seres que deseen que enferme, desespérense,
Pretenden que me estrelle, que frene este tren exprés,
Temen ver que este LP es el best seller del mes, ¡Ves!
Que el deber de entretener me pertenece,
El deber de encender mentes dementes que ennegrecen,
¡Respétenme! Dejen de verter pestes,
Seres terrestres ven que me elevé entre entes celestes,
Verme envejecer, ceder, ¡never! men,
métele el reverb, que recen emecés de Feber,
Me repelen peleles enclenques,
rehenes del tembleque decrecen en frente de este jeque.

[Es impresionante. El sujeto ha superado todas las pruebas y su ritmo cardíaco ni siquiera se ha acelerado. Por favor, manténganse tranquilos. Que no cunda el pánico. Estamos ante uno de los momentos más espectaculares en la historia del rap en este país. Este hijo de puta es capaz de todo]

não vou falar muito sobre a qualidade demencial deste verbalizador. acho que esta música fala melhor do que o que eu conseguiria. o meu ciclo "preferências hip-hop" ainda vai a meio. Espero que gostem.

À Procura da Batida Perfeita

2008-09-29T15:10:00.001+01:00

Marcelo D2 directamente do país da Tropa de Elite. A pergunta que se impõe é: não andamos todos à procura do mesmo?

fiquem bem!

A busca da espiritualidade

2008-09-25T01:05:00.004+01:00

"Aí está o Templo. Visto assim de perto, do plano inferior em que estamos, é uma construção que dá vertigens, uma montanha de pedras sobre pedras, algumas que nenhum poder do mundo pareceria ser capaz de aparelhar, levantar, assentar e ajustar, e contudo estão ali, unidas pelo próprio peso, sem argamassa, tão simplesmente como se o mundo fosse todo ele uma construção de armar, até às altíssimas cimalhas que, olhadas de baixo, parecem roçar o céu, como outra e diferente torre de Babel que a protecção de Deus, contudo, não logrará salvar pois um igual destino a espera, ruúina, confusão, sangue derramado, vozes que mil vezes perguntarão, Porquê, imaginando que há uma resposta, e que mais cedo ou mais tarde acabam por calar-se, porque só o silêncio é certo. José foi deixar o asno a guardar num caravançarai de bestas que no tempo da Páscoa e outras festas não teria nem espaço para sacudir-se um camelo as moscas com o rabo, mas que nestes dias, passado o prazo do recenceamento e regressados os viajantes às suas terras, não tinha mais que a sua ocupação normal, neste momento, aliás, bastante diminuída em virtude da hora matutina. Porém, no Pátio dos Gentios, que rodeava, entre o grande quadrilátero das arcadas, o recinto do Templo propriamente dito, havia já uma multidão de gente, cambistas, passarinheiros, marchantes que vendiam borregos ou cabritos, peregrinos que sempre vinham por um motivo ou outro, e também muitos estrangeiros aqui trazidos pela curiosidade de conhecer o templo mandado construir pelo rei Herodes, de que em todo o mundo se fala. Mas sendo o pátio o que era, aquela imensidão, alguém que se encontrasse do lado oposto não pareceria maior que um minúsculo insecto, como se os arquitectos de Herodes, tomando para si o olhar de Deus, tivessem querido sublinhar a insignificância do homem perante o Todo-Poderoso, mormente em se tratando de gentios. Porque os judeus, se não vêm apenas a passear como ociosos, têm no centro do pátio o seu objectivo, o centro do mundo, o umbigo dos umbigos, o santo dos santos. Para lá vão caminhando o carpinteiro e a sua mulher, para lá vai sendo levado Jesus, depois de ter seu pai comprado duas rolas a um comissário do templo, se a designação é apropriada para quem serve o monopólio deste religioso negócio. As pobres avezinhas não sabem ao que vão, embora o cheiro de carne e de penas queimadas que paira no ar não devesse enganar ninguém, sem falar de cheiros muito mais fortes, como o do sangue, ou o da bosta dos bois arrastados para o sacrifício e que de premonitório medo se borram desgraçadamente. José é que leva as rolas, aconchegadas no côncavo das suas grossas mãos de obreiro, e elas, iludidas, dão-lhe de pura satisfação, umas bicadas suaves nos dedos, encurvados em forma de gaiola, como se quisessem dizer ao novo dono, Ainda bem que nos compraste, contigo queremos ficar. Maria não dá por nada, agora só para o filho tem olhos, e a pele de José é demasiado dura para sentir e decifrar o morse amoroso do casal de rolinhas."

Saramago, José, O Evangelho Segundo Jesus Cristo, Edição Círculo de Leitores, Novembro 1991

Boas noites!

Com este excerto começo o meu segundo post neste espaço.
Este Outono deixou-me com vontade de reler alguns dos livros que tinha cá por casa. E como o caminho da vontade à acção, normalmente, é pequeno, cá está o resultado.
Contra a argumentação de muitos que afirmam que "reler é perder tempo", eu afirmo que "reler é redescobrir e aprofundar". Isto tem-me acontecido, especialmente neste livro.
Penso que nenhum dos leitores deste blog precise de ser elucidado sobre o peso que esta obra teve na vida de Saramago. Não raras vezes os escritores são perseguidos pelo que escreve, mas raras são as vezes em que essa perseguição é movida pela igreja e pelo poder político... pelo menos não é comum no século XX.
Criticada pela igreja, recusada pelo Ministro da Cultura da altura, foi a celeuma criada à volta dela que precipitou o exílio forçado do seu autor em Lanzarote.
Na primeira leitura que fiz não compreendi claramente os motivos que levaram a tal exagero por parte dos poderes seculares e religiosos. Com esta segunda leitura torna-se mais claro, mas ainda assim intolerável. Compreendo que, para algumas pessoas, uma abordagem humana e despida de considerações supra-humanas da figura de Jesus, seja motivo de revolta; compreendo que a ironia feroz que escorre de muitas passagens dedicadas à igreja, a entidade, por assim dizer, económica, fundada no gesto desse tal Jesus, deixe muita gente chocada com a impiedade desse comuna; compreendo também que certos ministros se rendam a alas mais duras que gostam de silenciar qualquer foco de pensamento diverso - sim, ainda acontece.
Mas em nenhum destes motivos está presente o valor literário desta obra. Neste Evangelho, temos um Jesus homem, com dúvidas e medos de homem, que vê o seu destino a ser degladiado entre Deus e o Diabo que tentam aumentar as fronteiras das suas influências. Jesus, o peão de uma manobra de marketing divina. A obra literária preenche o hiato deixado por Jesus filho de Deus. Este é o homem que cresce e compreende o mundo; que se deixa entregar a Deus, à ascenção divina, e ao Diabo, ao amor perfeito e carnal por uma prostituta de Magdala. Acima de tudo, entre ironia e até um sarcasmo feroz, o que se pode ler no subtexto da obra é que quase todas as personagens que surgem são reabilitadas pelo amor - o amor que nos une enquanto filhos do mesmo deus menor. Jesus é um deus sem aura; um homem; um herói dos tempos antigos em que os deuses eram feitos à nossa imagem e não o contrário.
A prosa de Saramago está plena de força neste livro... mas tudo isto já foi dito por outros críticos melhores que eu. Falo como leitor... e um bem longe do sistema religioso ainda vigente. Com passagens plenas de força, que nos tocam pela forma sublime com que falam dos mais complicados sentimentos humanos, saramago consegue, digo eu, aproximar-nos de uma espiritualidade que de bacoca não tem nada- e que cada vez mais está afastada das letras portuguesas.
Jesus é humano, demasiado humano nesta obra. É alguém que tem de levar e cumprir um destino que nunca pediu e que dificilmente aceita. Somos todos nós a comer do pão nosso de cada dia.

Fiquem bem!

Pegajosa!

2008-09-16T23:39:00.014+01:00

No domingo houve muita coisa. Inquietação. Espera. Projecção de expectativas e certezas de que íamos gostar. Houve nostalgia por algo que não é uma repetição, mas que nos obriga a pensar quem éramos nós há 4 anos num Pavilhão Atlântico bem melhor organizado e com menos gente. Fomos numa peregrinação que sabemos ser irracional, mas que me habituei a incluir na minha vida, afinal é muito raro um evento mexer aqui dentro deste modo, forçando-me a uma viagem que apenas faria por amor ou turismo e mesmo assim...adiante. Procurávamos...identificação. Ver e ouvir, sentir que até mesmo aquilo que não questionamos em nós é de facto um dado adquirido, é esta a maior artista dos nossos tempos. Porque o que entendo pelo termo engloba tudo o que entendo por Madonna. E ao vivo, como ela diz, "gosto de pensar nos meus concertos como uma instalação de arte". Quem imagina, com sobranceria, um concerto umbiguista, está ingenuamente carregado de verdade por achar que ela se importa ou que poderia ser de outro modo com alguém que para comprar roupa tem de mandar fechar a loja só para se movimentar lá dentro como quer, inicialmente por vedetismo mas sempre porque será impossível alguém como Madonna ter uma vida normal. E é óbvio que pagará sempre esse preço, altíssimo a meu ver, de nunca ser apenas uma mulher normal.

No domingo vi mais uma vez que esse ego dá lugar a outros, quando muda de roupa e coloca bailarinos em início de carreira a fazerem solos espectaculares e originais, reprovados com toda a certeza pelas regras rígidas do ballet clássico mas motivados pelas regras rígidas da patroa ("procuro alguém que se destaque pela originalidade no meio dos castings, alguém como eu era quando comecei, que não me conseguia misturar nos grupos sem me destacar e por isso fui rejeitada tantas vezes"). O palco é um circo e tem muitas personagens, uma família de romenos em danças e violinos animados, bailarinas vestidas de "Madonnas" no irónico "She's Not Me" (até me arrepiei quando me lembrei do meu texto meio amargo Cuidado com as Imitações) com as roupas arrancadas pela versão original de si mesma, ou a versão que inventa entre o botox perfeitamente colocado e uns 50 anos bem suados numa obsessão pelo corpo que ultrapassa as imaginações mais férteis. Vimos saltos à corda, rodas de dança e guitarradas da própria, instrumento que aprendeu a tocar aquando da gravação de álbum American Life.

Amiga do pintor, desenhador e escultor (vítima de SIDA) Keith Haring a quem dedicou já vários concertos (veja-se a Blond Ambition Tour), homenageou-o justamente e sem palavras mostrando algumas imagens emblemáticas por ele criadas, bem como Britney Spears, acarinhada na canção Human Nature com uma imagem da mesma, de cabelo solto, rosto ameninado, lavado e marcado pelos deslizes, também em vídeo, enquanto Madonna nos relembrava que a (fraca) natureza humana consiste em errar. E em sermos julgados. E em aprendermos a viver sem/com arrependimentos. Como? Os mais atentos saberão que falo de uma canção que marcou o regresso de Madonna pós-Erotica, a sua fase menos compreendida ou apenas decadente e em que havia sido crucificada pela opinião pública.

Não sei se os verdadeiros fãs são os que acampam dias antes à porta dos recintos onde decorrerão os concertos. Creio que todas as 75 mil pessoas que assistiram ao concerto e outras tantas que não puderam vir, se revêm nela em fantasia, ou têm curiosidade, ou esperam que ela, nas canções e coreografias diga aquilo que pensamos, vivemos, sofremos, resistimos, de uma forma directa e com rima. Pela minha parte, relembro o dia em que assisti ao lançamento do Erotica em Portugal, ainda uma miúda, e senti no ar algo de muito diferente e arrojado que não entendia ou conhecia ainda. Mais do que maminhas ao léu ou simulações de sexo oral, um desejo de todos nós concretizado por uma artista loira: rasgar o véu da educação judaico-cristã e mexer no meio das pernas porque sabe bem e dizê-lo. Hoje em dia , bem ou mal aproveitada a liberdade que temos, já não é isso que ela nos dá, apenas relembra e utiliza o poder para coisas melhores, salvaguardando o próprio ego, tentando fugir dele, é humano, quantos de nós não gostamos de falar sobre as nossas próprias qualidades quando sublinhamos que fizemos isto ou aquilo por alguém. Que dirá Madonna, no meio de tantos milhões. Ela que use a caridade como marketing, pelo menos fá-lo. No domingo relembrou Gandhi, Teresa de Calcutá, Dalai Lama, acho que todos aspiramos a entender a bondade, mesmo que não consigamos. Ela que adopte David Banda e outros, seja por moda ou porque pode e tem coisas boas para dar, é menos um num país onde as crianças são afectadas pelo HIV, violadas e vivem na rua. Enquanto isso pode ajudar em alguma coisa o Malawi, internamente. Está armada em boazinha, pronto! Antes isso do que armada em indiferente, fingindo de boazinha.

Eu gosto da arte de Madonna e de Madonna tal como ela é. Um ser inacessível, invulgar, metódico, criativo, sedento de novos ciclos, descarado, mãe de família.

Erótica, cristã, insistente, vaidosa, pegajosa & doce.

Dúvida!

2008-09-04T00:41:00.004+01:00

Depois desta pérola:

"Tens uma voz linda para ser testemunha de Jeová!"

Elogio?

Insulto?

Piada?

Podia ter dito que tinha uma voz linda para fazer dobragens, rádio ou para ser contadora de histórias!

Acho que encontrei o meu futuro :)

Isto anda tudo (des)ligado

2008-09-01T10:45:00.003+01:00

Começo o texto assumindo que ia preparada para gostar do filme, porque o actor principal me fascina. O Wagner Moura tem qualquer coisa que não consigo explicar e me prende a respiração e, sim, conheço-o das "nobelas". Em vários outros pontos da internet encontrei críticas ao filme que referiam sempre o Cidade de Deus como sendo um filme melhor. É, é mais leve. Mais poético. Mas eu não gostei do Cidade de Deus. E no Tropa de Elite, de José Padilha, encontrei aquilo que desconhecia (que nunca tinha VISTO) e aquilo que, no fundo, sinto desde há algum tempo em relação à hipocrisia que se vive na sociedade moderna sobre o combate ao crime. Por um lado queremos ouvir os sociólogos dizerem-nos que os criminosos só o são por culpa de todos nós e que os polícias são uns monstros que batem e matam sem olhar a quem. Pensamos, com as nossas cabecinhas formatadas de meninos a quem nunca faltou nada (de básico, vá lá, all star não contam), que isto, a continuar assim, vai ser um faroeste com a polícia a resolver os problemas à sua maneira. Por outro lado, sentimo-nos secretamente vingados quando os polícias resolvem (alguma) coisa, com violência, ou não. Claro que não concordo com isto. Claro que não. Eu tenho uma cabeça democrática, apesar de a realidade não o ser. Apesar de ter visto, por exemplo, uma reportagem em Salvador da Bahia, sobre prostituição, e em que uma das histórias era protagonizada por uma mãe que deixava o filho de 8 meses num quarto de hotel com um desconhecido pedófilo em troco de dinheiro, durante umas horas. Isto, como sabemos nós, europeus, resolve-se com um tratamento psiquiátrico. Claro que se resolve. O que sabemos nós da realidade da América latina? O que nós queremos é ir lá passar férias, dançar um tango, beber umas coisas, andar pelo Peru à boleia porque gostamos muito de ler a Profecia Celestina. Quando saí do cinema, vinha a pensar como sou insignificante. E a vontade de vomitar não era por causa do sangue, mas sim porque tanto me parece obscena a subjugação do mais fraco pelas armas, como a falsa inocência do cidadão que insiste em viver como se os seus vícios, que não o matam a si próprio, não matassem pessoas inocentes, como, ainda, o jornalista que, no meio da tragédia, abre o saco onde está um dos mortos, para lhe fotografar o rosto. É que, como disse alguém, isto anda tudo ligado.

É tortura

2008-08-30T14:14:00.003+01:00

Mais um ano se passa e tudo continua impune. Matam-se touros. Mas não é para comer, para matar a fome àquela pobre gente que, coitada, tem de se entreter com alguma coisa. É para se divertirem. É isso, para se divertirem. Isto, eu tenho a certeza, não é arte, nem cultura.

Enquanto

2008-08-26T23:07:00.003+01:00

Enquanto houver um homem caído de bruços no passeio
e um sargento que lhe volta o corpo com a ponta do pé
para ver como é;
enquanto o sangue gorgolejar das artérias abertas
e correr pelos interstícios das pedras,
presuroso e vivo como vermelhas minhocas despertas;
enquanto as crianças de olhos lívidos e redondos como luas,
órfãs de pais e de mães,
andarem acossados pelas ruas
como matilhas de cães;
enquanto as aves tiverem de interromper o seu canto
com o coraçãozinho débil a saltar-lhes do peito fremente,
num silêncio de espanto
rasgado pelo grito da sereia estridente;
enquanto o grande pássaro de fogo e alumínio
cobrir o mundo com a sombra escaldante das suas asas
amassando na mesma lama de extermínio
os ossos dos homens e as traves das suas casas;
enquanto tudo isto acontecer e o mais que não se diz por ser
verdade,
enquanto for preciso lutar até ao desespero da agonia,
o poeta escreverá com alcatrão nos muros da cidade:

ABAIXO O MISTÉRIO DA POESIA

António Gedeão

Não me vou debruçar muito sobre António Gedeão uma vez que todos conhecem, melhor ou pior ou pelo menos de nome, este senhor. Com os leitores deste blog gostaria de partilhar duas ou três coisinhas que irão clarificar o porquê deste poema surgir aqui: há uns anos atrás, agora nem tanto, lia muita poesia... muita mesmo. Contudo não podia escapar aquela cegueira da adolescência que tanto nos impede de ver tudo e saborear tudo plenamente. Gedeão estava nesta área negra: claro que conhecia a "Pedra Filosofal" (essa forma de vida), mas o autor, não o sujeito poético, surgiam aos meus olhos de adolescente com toda a frieza do seu porte de cientista.

Agora, passados tantos anos desde que a poesia se sublimou e silenciou em mim, encontro num blog de um amigo mais um poema deste senhor. E é agora que tudo faz sentido: por vezes, para mantermos o nosso calor interior temos de ter uma casca fria... lei da sobrevivência.

Neste caso acho que conseguimos retirar duas "lições" válidas deste fenómeno artístico:

1- vê tudo o que conseguires e aprende, que hoje em dia a sabedoria é menosprezada;
2- não deixes que o silêncio aparente te iluda: todos somos humanos.

2008-08-19T10:37:00.004+01:00

Aqui vos lanço um desafio pergunta/resposta:

O que é a Arte?

(alea jacta est...)

Un dimanche après-midi à l'Ile de la Grande Jatte

2008-08-19T01:22:00.000+01:00

1884-86; "Um domingo à tarde na ilha Grande Jatte", Art Institute of Chicago, Colecção Helen Birch Bartlett

O Pai do pontilhismo (Georges Seurat, 1859-1891) foi o autor desta obra magnífica que ainda hoje atormenta os historiadores quanto ao seu significado e ao simbolismo das suas personagens. A Grande Jatte é uma ilha no Sena onde pessoas de todas as classes sociais passavam os tempos livres e tinham sexo. O que faz ali um macaco, pela mão da amante bem vestida? E porque pesca uma outra mulher, sozinha, na beira-rio? Porque é que uma técnica que usava traços verticais, diagonais, horizontais e, também, pontos, cujo sinónimo é divisionismo, nos aproxima tanto da tela e parece resguardar todas as histórias lá contidas?
Seurat era tido como misterioso até pelos seus mais chegados amigos e apenas se lhe conhece uma fotografia. Como seria e quem seria Seurat se vivesse nos nossos dias?

Claude Challe

2008-08-17T23:11:00.002+01:00

Não o trouxe, mas...

That's art, folks!

2008-08-17T08:33:00.006+01:00

Vagueava na Fnac folheando os livros quando de repente tomo consciência de uma sonoridade que, juro, fez o meu coração bater mais depressa. Deixei os livros para mais tarde e atravessei o corredor, alvoraçado o coração de sentir que estava a descobrir um som novo que não conhecia e com o qual me identificava (tal como um novo amor, quando sentimos algo que nos arrebata de repente, sem aviso e que pode vir a ser amor - ou não).
Deixando o amor para mais tarde, não desprezando, por motivos de puro exercício intelectual, uma qualquer teoria que o sugira forma de arte (o amor uma forma de arte?? impossível, vague, recuso terminantemente!), olhemos para a música que tocava no bar e que de repente me invadiu e disse qualquer coisa de tão bonito que eu lá lhe fui seguir o rasto, do empregado do café ao empregado da livraria.
Foi uma espontânea adesão a que me permiti ter; foi uma das expressões de amor se não estreitarmos o conceito e nos permitirmos vibrar e viver... ( e eu que não gosto muito de reticências nos textos concedo-lhes o poder de me seduzirem neste).
:)
(nem de smilies)

Posição fetal

2008-08-13T00:29:00.001+01:00

A minha forma de dar as boas vindas e receber este novo blog terá palavras de Khalil Gibran. O que ele diz através da poesia, é o que pretendo passar a este espaço de partilha e comunhão. Desejo que este "arco" receba muitas "setas" para projectar... as palavras precisam de espaço para voar ;)

«- Os vossos filhos

não são vossos filhos:

são filhos e filhas da própria Vida.

Vêm por vosso meio

mas não de vós;

e apesar de estarem convosco,

não vos pertencem.

Podeis dar-lhes o vosso amor;

mas não os vossos pensamentos

porque eles têm os seus.

(...)

Sois os arcos, e os vossos filhos

as setas vivas projectadas.»

A minha "Insustentável Leveza do Ser" cruzada com "Jules et Jim" ou ao contrário

2008-08-10T18:14:00.004+01:00

imagem da personagem Sabina (Lena Olin) no filme A Insustentável Leveza do Ser, a adaptação de 1988 para cinema por Philip Kaufman

Se bem me recordo, um colega de turma emprestou-me este livro tinha eu 15 anos. Comprei-o depois, mais tarde, emprestei-o e nunca o reavi. Foi-me oferecido por uma grande amiga em 2002. Um livro que marcou a minha tomada de consciência sobre as relações amorosas, quando ainda vivia na ignorância das mesmas. Uma história sobre pessoas que arriscam sair da fila e partir em direcção ao desconhecido. Não apenas Sabina, aparentemente a mais ousada das personagens, mas também todos os outros, mergulhados numa época confusa de ameaças de guerra e censura. Personagens menos intelectualizadas do que possamos imaginar dão corpo a histórias que, para alguns, nunca passarão de fantasias de vidas diferentes, e, para outros, são um retrato quase fiel das venturas e desventuras vividas no seio de uma sociedade mais ou menos moralista e limitada. Poderá um livro destes ser, meramente, um entretenimento? Poderá ser ignorado? As questões que este romance levanta são bem mais do que as respostas. Gostaria de aproveitar a deixa para vos falar de uma pequena teoria pessoal e perfeitamente transmissível (haja quem tenha percebido o mesmo que eu e talvez há mais tempo). Encontrei alguns paralelos entre a história de Kundera e o filme de 1962 realizado por François Truffaut, Jules et Jim. Em vez de vos maçar com um texto teórico deixo-vos as palavras, nomes próprios e conceitos abordados por Truffaut e mais tarde por Kundera (não será difícil pela cronologia perceber quem se inspirou, e muito bem, em quem):

- Tomas (Catherine, no filme de Truffaut interpretada por Jeanne Moreau, numa sequência logo no início do filme decide vestir-se de homem e sair com Jules e Jim para ver até que ponto as pessoas na rua a confundiam de facto com um homem. Esse "disfarce" chama-se Tomas, o nome de uma das principais figuras do livro de Kundera);

- Tereza é nome da mulher de Tomas em Kundera e foi uma das paixões de Jules ("la locomotive") antes de conhecer Catherine;

- Sabina (o nome de uma das personagens femininas do romance de Kundera e nome da filha de Catherine e Jules, no filme de Truffaut);

- o chapéu de coco que aparece estrategicamente nas duas histórias (mais explorada a sua simbologia no livro);

- o léxico de palavras mal entendidas (no romance aparece-nos como uma tentativa de aproximação aos significados diferentes que Sabina e Franz dão às mesmas coisas e no filme Catherine e Jules discutem sobre o facto de existirem palavras que numa língua são do género feminino e noutra do género masculino);

- o próprio enredo das duas histórias, marcadamente centrado na temática da efemeridade das relações e a entrega a várias paixões em simultâneo;

- Catherine, em Truffaut, é, nas palavras do narrador, "a mulher que se entrega, mentalmente, a um desconhecido" e, para a Sabina de Kundera, "nada há de mais belo do que partir em direcção ao desconhecido".

Aqui estão alguns excertos do romance de Milan Kundera para despertar a curiosidade dos que ainda não o leram ou fazer recordar aos que já o conhecem:

"No mundo do eterno retorno, todos os gestos têm o peso de uma insustentável responsabilidade."

(...)

"Sentiu então um amor inexplicável por essa rapariga que mal conhecia. Parecia uma criança que alguém pusera numa cesta untada com pez e abandonara às águas de um rio para ele recolher na margem da sua cama."

(...)

"Não poder viver senão uma vida é pura e simplesmente como não viver."

(...)

"Tomas ainda não sabia que as metáforas são uma coisa perigosa. Com as metáforas não se brinca. O amor pode nascer de uma única metáfora."

(...)

"Mesmo presa da maior agitação, nos braços dele, a calma acabava sempre por chegar. Tomas contava-lhe em voz baixa contos que inventava só para ela, pequenos nadas, coisas tranquilizantes ou divertidas que ia repetindo num tom monocórdico. Na cabeça de Tereza as palavras transmutavam-se em visões confusas que a transportavam ao primeiro sonho. Tomas tinha um poder absoluto sobre o seu sono e Tereza adormecia sempre no exacto segundo que ele escolhera para isso."

(...)

"O acaso tem destes sortilégios, a necessidade, não. Para um amor se tornar inesquecível é preciso que, desde o primeiro momento, os acasos se reúnam nele como os pássaros nos ombros de São Francisco de Assis."

(...)

"Poderia dizer que ter vertigens é embriagarmo-nos com a nossa própria fraqueza, mas, em vez de resistir-lhe, queremos abandonar-nos a ela."

(...)

"No chão, ao pé do espelho, havia um velho chapéu de coco enfiado numa cabeça postiça. Baixou-se, apanhou-o e pô-lo na cabeça. A imagem do espelho transformou-se imediatamente; agora, era a imagem de uma mulher em roupa interior, bela inacessível, fria, com um chapéu de coco completamente despropositado na cabeça. Estava de mão dada com um senhor de fato cinzento e de gravata."*

(...)

"Para Sabina, não há nada mais belo do que partir para o desconhecido."

A Insustentável Leveza do Ser, Milan Kundera, 1983.

* Magritte?